A Viúva Negra

São bravas! Palmas para as belas damas da noite,
Que agora retornam, englobam.
Engolem, entornam!

Dos líquidos todos e, de todos os cigarros,
Toda a fumaça profunda que não mata.
Todo o fogo pela esfera das aranhas entornadas.

No tocante a ampulheta que pega e
Que lasca o coração transviado de teu macho.
Mata-o!
Come-o!
Mata-o!

São belas, são bravas, são damas pitorescas,
São telas em branco,
Pinturas em preto.
Elegia, elegia.
Elogio a brava viúva negra do dia e da noite.

Ode a linha do infinito que pousa e repousa

Milagres acontecem no meu velho canto,
Dispersão do silêncio, nos cantos que nem eu agüento.
Minha dor, meu amor, meu prazer, meu temor.

Tudo é grande mistério,
E o meu velho cantinho se esvai
Como bolhas que se estouram,
Como a dúvida quando temos que fazer uma escolha.

O que é o destino?
Somos seres tão distintos em busca de equilíbrio.
Somos passos trilhados ao acaso,
Somos passos planejados.

Na linha do infinito,
Está o ódio e o amor bandido
Meu velho canto se desconstrói,
Minhas velhas cicatrizes reabrem
São instintos.

Minha Apologia

Já fiz tantas poesias nessa peça de teatro que chamamos de vida, nesse palco completo, livre e verdadeiro. Já me entreguei a tantas coisas, algumas contemporâneas, outras mais antigas, porém todas partes de mim. Tantas poesias que nem sei se assim as posso chamar, mas sei que feias ou bonitas, elas revelam algo de mim, às vezes bem pouco, às vezes um pouco mais. Em minha mente está algo bem mais arraigado que tudo isso, uma total imbricação ao todo e ao vazio, as sensações através do vidro, ao meu amor, a minha fulana, a minha rapariga, ao meu eu, ao meu outro eu, ao eu distante de mim. É pessoa, é bicho, é coisa, é sentimento, é distração, é munição, é tempo, é se perder no tempo, é vagão de trem confuso, é andar entre o equilíbrio e o escândalo, é perturbação, é angústia, é o concreto e o abstrato.
Não falo de um amor, como aqueles que a gente sente por homem ou mulher. Não falo de indecisão, falo de introspecção de barreiras intransponíveis. Falo de sentimento ao acaso, ao vento, mas não é sentimento de momento... Às vezes as certezas fogem as nossas mãos como um pássaro que acabara de ser solto, sem saber se deixa seu dono e sua gaiola a qual está acostumado, só sei que as certezas somem. Antes, isso me matava diariamente, mas percebo que coisas certas não atraem, não tem gosto, nem brasa, nem paixão solta no vento, nem amor de raiz. O que me atrai é saber do que não sei, do que não pego, do que sinto.
De ti dependo, te peço, me dedico a todo instante, com encanto e desencantos, para não quebrar o cristal que te liga a mim. Não me deixa se não eu morro, por ti sou piegas. Isso é piegas? Você é forte e me domina, me coloca em teus braços e me amarra, me solta e me deixa como folha desprendida de seu caule, construímos nosso mundo unidas, com brigas, tapas e surras, com carinhos, beijos e abraços.
A minha mulher, a minha vida, minha paixão, meu AMOR. Tu és o que me acalma e me calunia, me acalanta e me faz chorar, choro bom de gozo do que não sei. Tu és minha dedicação, minha entrega, meus delírios e desatinos. Tu és meu ódio, meu apego e meu não entendimento, meu forte e meu fraco, meus pontos de encontro e desencontro, tu és minha, mas eu te divido. Oh quão bom é não ter ciúmes de você, mentira! Eu morro, eu me mato, eu grito e me calo de ciúmes de você. Minha faca, minha isca, minha HISTÓRIA, minha VIDA.

Ilustríssimo Eu...

Ilustríssimo eu,
O que são conexões a quem se perde constantemente?
E os instintos que me salvam e perduram ao mesmo tempo?
Do lado oposto de minhas indecisões,
Como um caso impreciso de amor e ódio e,
De sensações vagas e de olhares profundos.

Ilustríssimo ser que vive dentro e fora de mim,
O mais longe que consigo te enxergar,
É no burburinho e no sossego,
Sigilo e segredo que apontam,
Ora afloram, ora desbotam,
Ora se escondem dentro de mim.

Mas eu sei, ele está aqui,
Só tenho que finalizar baixinho,
Para que meu burburinho não acorde e,
Eu tenha que passar a noite cantando,
Músicas de acalanto em voz suave,
Mesmo que o conteúdo da canção seja um tanto grave.
E você não mais se acalme,
Até vir pedir a divisão de meu café,
Que já fiz pouco, só pra não ter de ficar acordado,
Lembrando de minhas rimas, falhas e pecados.

Ilustríssimo eu,
Devo dizer que saio de fininho,
Como uns delineiam, despercebido.

Dispersa em meu Equilíbrio

Selada pelo gozo bendito está a maldita expressão de meu equilíbrio, ferido e exposto com dor e admiração. Mergulhado em êxtase de olhares fumegantes, cercado em desequilíbrio da mente, (comum)mente. Ferida dispersa de traços de corpo vendido, de abominação parida e partida e dispersa e macabra e bonita e louca e sã.
A alma grita, está rouca de tanto silenciar, os silêncios claros do casulo da noite solar. O sol que arde, que flameja e que paira sobre as figuras doces da canção calada, que está em total desequilíbrio com a junção da loucura, paixão, do acabamento e da dispersão.

Do Tom

Seríamos nós gigantes no tempo?
Os que passam, alentam. Os que derrubam, destroem.
As almas impuras, pessoas dúbias, claras e profundas e, de atento fraternal.

Seria de bom tom termos a senhoria do vento?
Como se o tom destacasse tudo e, como se um mar de águas escuras nada conseguisse tornar secreto. Será que existe o tom?

Que tão bela e tão temida criatura é o vento. Sim uma criatura!
Não falo do vento que sopra, espalha, leva, trás. Não é ao vento que refresca que faço minha referência.

Existe algo que passa, alenta, derruba e destrói. Existe nisso impureza e dubiedade. Existe também a clareza, a profundeza e o inferno dentro da nossa cabeça.
Também deve existir o tom. Que deve está claramente descrito na variedade de almas. Isso se existirem as almas.

Existe o vento que sopra, espalha, leva, trás e refresca. E dentro da nossa cabeça há algo que certamente se reconstrói.

Parentes de Primeiro Grau

Do nada tudo se decifra e, é do nada que entendemos a precisão de romper com o sangue que jorra. Somos filhos da iminência, adoradores da magnitude.
Acabei de quebrar um emblema e, dormindo atento acordei sem entender. O emblema parece não me pertencer – essa não é uma informação confirmada, nada é confirmado –, mas como sempre está aqui dentro do mundo, o mundo sou eu. Não sou inimigo de mim nem mesmo teu, não sou o realce do medo, essa face de meu lado obscuro esfacelou-se no chão.
Devo ser talvez alguma parte perdida de uma face distinta de dentro de meu coração que insiste em se recuperar. Até parentes próximos da idiossincrasia consultei mas, seria muita pretensão estabelecer uma certeza. Nós somos o que guerreamos dentro de nós, o que somos capazes de entender e duvidar, de contestar. Somos um misto do nada e do mundo, do tudo e do absurdo. Sei que não tenho dúvidas, mas as certezas estão bem longe de mim, a dois passos no escuro, quando se encontra o clareado. Mas não confunda isso como uma tentativa desesperada de nomear o absurdo! Não é isso! Quando digo que não tenho dúvidas evidencio que elas sumiram porque se tornaram minha curiosidade e anseio latente.