Dúvida

Olhos para ver o mundo,
Ouvidos para ouvir música,
Ou coração para escrever poesia?

Isto tem um nome

As palavras ditas sufocam caladas
Àqueles que as escutam gemendo de dor.
E todo sufocamento também é um erro,
Tal como quando dissemos o que não pensamos
E como quando pensamos e não dizemos.

É no erro que os acertos se iniciam,
E todo fim de prisão é seguido pelo ar.
O respirar e o aspirar de novas receitas,
Que de tão planejadas, de tão desejadas
Passam a ser fórmulas subjetivas.

O ar que me segue é o mesmo que me devora;
A tela branca na qual sou pintada
Espalha formas pitorescas do desconhecido.
O desconhecido revisitado em velhos cantos
Que emanam ensejos das palavras silenciadas.

E todos tem na vida, pelo menos, um desejo:
O meu é de falar baixo aquilo que grita o coração.
É internamente que supostamente me acho
E externamente quero me perder na razão de lhe ter.

Efêmero

E quando tinha pouca idade física eu escrevi que “gostar é efêmero”, mas nunca soube o que é uma coisa efêmera e também não pesquisei, pois se pesquisasse eu tiraria dessa frase o mistério do qual preciso para viver. É efêmero, mas pouco importa o que é efêmero, o que importa é o que é. E sou. E se ganho sorrisos é porque de graça é que as coisas parecem mais sinceras.

A caminhada

O que me move é a insatisfação.

Cronos ou Kairós?

Talvez nosso tempo já tenha passado.

Entre a posse e a contemplação
Escolho lhe contemplar.

E nosso tempo talvez ainda esteja por vir.

A contemplação me parece mais eterna
Do que a companhia do que é real.

Talvez nunca tenha existido.

O que é real é composto de matéria,
Ainda que seja uma matéria imaginada.

Tampouco venha a existir.

E a realidade é a eterna solidão.
E estar em segundo lugar me permite almejar o primeiro.

Talvez minha alma já respire nosso tempo.

Se estivesse em primeiro, só poderia pensar em cair,
E em qual lugar?
Prefiro a falta de lugar em vez da rigidez sob meus pés.

E(u)rro(ei).

Eu, filho da vítima que sou e do assassino de mim mesmo.
Que sou eu além do orgulho insuspeito estampado na face?
E o tempo me diz:
- O que fazer, o que pensar de errado?

E, de vez em quando, gosto de pensar que sou importante:
Sou o principal em alguma coisa perdida no tempo estranho de minha mente.
- O erro sou eu.
Sou a representação inquieta e quase apostólica do erro.

Dizer que até o errado é muito para mim é errado também.
E é errado porque de tanto saber de minhas linhas descompassadas
Percebi que de fato elas existem.
Sou dois:
Sou o maior erro e a maior percepção do erro.

O Silêncio do Universo Infinito*

Existem pessoas boas,
Existem pessoas más,
Existem pessoas vazias,
Existem pessoas com nada,
Existem pessoas com tudo,
Existem pessoas completas,
Existem pessoas pensantes,
Existem pessoas coadjuvantes,
Existem pessoas capazes,
Existem pessoas surpreendentes,
Existem pessoas baixas,
Existem pessoas altas,
Existem pessoas orgulhosas,
Existem pessoas modestas,
Existem pessoas falsas,
Existem pessoas verdadeiras,
Existem pessoas oportunistas,
Existem pessoas inteligentes,
Existem pessoas espertas,
Existem pessoas ignorantes,
Existem pessoas indiferentes,
Existem pessoas insuportáveis,
Existem pessoas agradáveis,
Existem pessoas vilãs,
Existem pessoas dramáticas
Existem pessoas caladas,
Existem pessoas silenciosas.

Existem até pessoas boas.
Existem até boas pessoas.
Existem até pessoas más.
Existem até más pessoas.

* O título desse escrito faz referência aos pensamentos de Blaise Pascal.